Pular para o conteúdo principal

Fotos




Comentários

denise senra disse…
Clarice Lispector é uma mulher linda, sensível e maravilhosa. No entanto, o que mais me fascina nela é sua alma estonteante!!!
Parabéns pelo blog. Ficou ainda mais lindo!!!
denise
Essas foOtos dela esta muiiiitoO liiiinda eu queria conhecer ela mais , ocorreu muitas mudanças que ela morreu eu fiz um trabalho dela escolar e amei que a vida dela foi muito engraçada e sofredora.

Eu peço a vocês para botar mais foOtos dela .

Ass : Nathália
Neguinha disse…
perfeitooo...mais assim como ela diz..."é curioso como não sei dizer quem soou".....conhece-la é algo incrível mais dificilmente entendido.ela é de mais!!:)
yandra machado disse…
perfeitissimo
Anônimo disse…
Angélica: Admiro demais essa mulher, grande em sabedoria e inteligência!!!
Anônimo disse…
Amoooooooooooo ellaaaa *-*
LINDAS FOTOS! Esta escritora foi, sem dúvida, uma das mais brilhantes , na literatura brasileira. Inteligente, criativa, sensível, ousada, complexa, amorosa, sábia e surpreendente. Abraços alados!
Nossa amei o blog, se der visita o meu, simplesmente amo esta escritora, minha fonte inesgotável! bjnhus continue assim! Parabéns pelo blog! =D
Anônimo disse…
Ela é simplesmente maravilhosaaa!!!!

Postagens mais visitadas deste blog

O Ovo e a Galinha

De manhã na cozinha sobre a mesa vejo o ovo. Olho o ovo com um só olhar. Imediatamente percebo que não se pode estar vendo um ovo. Ver o ovo nunca se mantêm no presente: mal vejo um ovo e já se torna ter visto o ovo há três milênios. – No próprio instante de se ver o ovo ele é a lembrança de um ovo. – Só vê o ovo quem já o tiver visto. – Ao ver o ovo é tarde demais: ovo visto, ovo perdido. – Ver o ovo é a promessa de um dia chegar a ver o ovo. – Olhar curto e indivisível; se é que há pensamento; não há; há o ovo. – Olhar é o necessário instrumento que, depois de usado, jogarei fora. Ficarei com o ovo. – O ovo não tem um si-mesmo. Individualmente ele não existe. Ver o ovo é impossível: o ovo é supervisível como há sons supersônicos. Ninguém é capaz de ver o ovo. O cão vê o ovo? Só as máquinas vêem o ovo. O guindaste vê o ovo. – Quando eu era antiga um ovo pousou no meu ombro. – O amor pelo ovo também não se sente. O amor pelo ovo é supersensível. A gente não sabe que ama o ovo. – Qu...

O Primeiro Beijo

Os dois mais murmuravam que conversavam: havia pouco iniciara-se o namoro e ambos andavam tontos, era o amor. Amor com o que vem junto: ciúme. - Está bem, acredito que sou a sua primeira namorada, fico feliz com isso. Mas me diga a verdade, só a verdade: você nunca beijou uma mulher antes de me beijar? Ele foi simples: - Sim, já beijei antes uma mulher. - Quem era ela? perguntou com dor. Ele tentou contar toscamente, não sabia como dizer. O ônibus da excursão subia lentamente a serra. Ele, um dos garotos no meio da garotada em algazarra, deixava a brisa fresca bater-lhe no rosto e entrar-lhe pelos cabelos com dedos longos, finos e sem peso como os de uma mãe. Ficar às vezes quieto, sem quase pensar, e apenas sentir - era tão bom. A concentração no sentir era difícil no meio da balbúrdia dos companheiros. E mesmo a sede começara: brincar com a turma, falar bem alto, mais alto que o barulho do motor, rir, gritar, pensar, sentir, puxa vida! como deixava a garganta seca. E nem sombra de ág...

O Nascimento do Prazer (trecho)

O prazer nascendo dói tanto no peito que se prefere sentir a habituada dor ao insólito prazer. A alegria verdadeira não tem explicação possível, não tem a possibilidade de ser compreendida - e se parece com o início de uma perdição irrecuperável. Esse fundir-se total é insuportavelmente bom - como se a morte fosse o nosso bem maior e final, só que não é a morte, é a vida incomensurável que chega a se parecer com a grandeza da morte. Deve-se deixar inundar pela alegria aos poucos - pois é a vida nascendo. E quem não tiver força, que antes cubra cada nervo com uma película protetora, com uma película de morte para poder tolerar a vida. Essa película pode consistir em qualquer ato formal protetor, em qualquer silêncio ou em várias palavras sem sentido. Pois o prazer não é de se brincar com ele. Ele é nós.